I figli li generi dalle radici
li sviluppi nel tronco
e li mostri al cielo
spalancando rami.
Rami che bucano il cielo
intrecciano nidi
covano ali nuove
e volano alti
nello splendore
del loro tempo.
E resti ad aspettare
un frullo
e una fugace posa
intanto che le radici
s’appigliano forti
sfidando gli anni
intanto che ridi e piangi
e piangi e ridi
scambiando un ricordo
con un desiderio.( Tosca Pagliari – gennaio 2021)
Si dorme
e si sogna.
Strani i sogni
nascono da soli.
Sono l’inconscio?
Sono il presentimento?
Sono l’incontro con un’ altra dimensione?
Sono il trasporto in una realtà parallela?
I sogni si fanno e si disfano da soli oppure
sono folletti che annodano il vero all’immaginario?
Non trovo risposte sicure,
ma so che sogno
ed è come affondare
e riemergere in un altro mondo,
è come un respiro e un’apnea
un morire e un rivivere
un vestire e un denudare
un alimentarsi e un digiunare
un impazzire e un rinsavire
un trapassare
un doppio esistere.
Se sono io
sono anche i miei sogni.
E i sogni sono la spia
di quel che nel reale sfugge
sono il suggerimento del segreto
sono il promemoria dell’evento
sono la contraffazione del tangibile.
I sogni sono essenze sfuggenti
che si sciolgono in un risveglio
si dileguano in uno spiraglio di luce.
I sogni sono ingannatori della mente
sono illusionisti spregiudicati
sono lesti, sono scaltri
non si fanno acciuffare.
Non serve stare all’erta
o tendergli trappole
si può solo lasciare che evolvano,
basta solo permettergli
d’ affascinarci
d’ abbandonarci
di spaventarci
di rincuorarci.
Basta lasciarli stare
così come sono
mentre appaiono misteriosi
e svaniscono solitari
tra gli occhi appena schiusi
che si guardano intorno perplessi
alla ricerca di nuovi punti di riferimento.
Tanto i sogni nascono
e poi muoiono
forse senza neanche accorgersi
d’essere esistiti.
(Tosca Pagliari trasognata – dicembre 2020)
Corsa,
minigonna a pieghe
sotto il cappotto spalancato.
Corsa,
dieci lire
di foglio protocollo a righe
per la bella
dieci lire per la brutta.
Corsa,
peso di libri
e di vocabolario di latino.
Corsa,
fumo di fiato
in aria fresca
e capelli che si spettinano.
Corsa,
suono di clacson
fiat coupè bianca.
Si ferma la corsa
impazza il cuore
in corsa
non conosce più ritmi
non trova più limiti.
Corsa,
auto in corsa
sgommata di ruote
sull’asfalto brumoso
libri abbracciati
sul cuore che schianta.
Fermata
spiazziale della littorina
angolo riservato
con tenda d’alberi spogli
fischio di treno in arrivo
pieno di
libri e gioventù
in corsa verso la scuola.
Corsa di treno che riparte.
Auto in sosta.
Si farà tardi
tremendamente tardi.
I volti si accostano
le labbra
il sapore nuovo
del bacio
dolciastro
schiumoso
tabacco e menta
il cuore s’arresta
il tempo si liquefà
in una bolla
e si solleva
sconfina
nel tutto
nel nulla.
Guance in fiamme
la felicità non ha peso
non ha forma
non ha nè ieri
nè domani
solo l’eterno adesso
che evapora
diventa universo.
E via
di corsa!
Corsa di ladra
di pregiato bottino.
Corsa,
già la campanella
si sente da lontano.
Corsa,
si farà tardi,
si farà in qualche modo.
La classe
le scuse
gli occhi due lampade
abbaglianti.
La versione già alla lavagna
il banco, i libri
venti lire di fogli protocollo
a righe spiegazzati.
Di corsa
tocca iniziare
mentre il cuore
ancora scherza
ha battiti di zoccoli
di cavalli sciolti.
“Marius et Sylla”
ecco l’incipit del compito.
Tra le righe un nome
un nome
in tutte le declinazioni
perchè la vita è strana
ma ti parla, ma te le dice
le cose, te le anticipa
se solo potessi capirle
al momento che vanno capite.
Invece è una corsa
una penna che scorre lesta
su venti lire
di fogli di carta protocollo a righe
stropicciati in un bacio
alle otto di mattina.
( Tosca Pagliari – 3 dicembre 2020)
Oggi s’è fatto già buio
e non ho scritto alcun pensiero.
È che saranno rimasti a dormire
i miei pensieri creativi
sul guanciale caldo stamattina.
Sicché ho scollato la testa
dal morbido contatto
e loro non mi hanno seguita.
Sapevano
che li avrei trasformati
in affanni
così stanno quieti
trincerati
nell’inconscio del sonno
e mi duole scuoterli.
A volte bisogna
lasciare che la testa
si disconnetta da mani e piedi
e diventi lieve
come un palloncino
evaso oltre le nubi
in un cielo blu
che non conosce la notte.
( Tosca Pagliari – dicembre 2020)
Cammino
decenni e decenni
di strade imboccate
per scelta
o percorse
per caso.
Un passo al giorno
migliaia e migliaia
di chilometri
sempre più stanchi.
Prendo e perdo
perdo e prendo.
All’inizio afferravo avida
poi dovetti imparare
a lasciare andare.
Non so quanto
ancora camminerò
né dove arriverò
né quando arriverò.
Penso che stia attraversando
un circuito strano
e l’arrivo
si ricongiungerà
con quella partenza
che fu il mio primo arrivo
qui
in questo luogo del mio tempo.
Non so cos’altro avrò
e non voglio pensare
a ciò che ancora
potrebbe venirmi a mancare.
Intanto cammino.
Vado pellegrina
vado dritta
svoltando ad est
ogni mattina
per incontrare
il sole nuovo
e per avanzare
di un altro passo.
(Tosca Pagliari – dicembre 2020)
C’è il sole
che accompagna l’odore di dicembre.
È odore di legna che si dilegua in fumo
di umido che esala verso il cielo
di agonia di foglie marcite
di aria pungente.
E poi è l’odore stantio
di ciò che vuole tornare
ma non può
è l’odore rarefatto
di scatole riaperte
e subito richiuse
perché nulla
possa fuggire.
irrimediabilmente.
(Tosca Pagliari e la somma di un altro dicembre – dicembre 2020).
Ho bisogno
d’un mondo stabile
almeno un po’
più stabile.
Invecchio
m’ irrigidisco
l’elasticità
delle mia membra
è in fuga
insieme all’elasticità
della mia mente.
Ho bisogno
d’un mondo stabile
che non cambi
che cambi poco
che cambi lento.
Il logorio
del continuo adattamento
mi corrode come acido.
Ho imparato
disimparato
reimparato
reimpostato
resettato.
Ho fatto e disfatto puzzle
ricombinato ipotesi
riassemblato valori
rivalutato giudizi
riconfrontato pareri
liquefatto sostanze.
Ho rigirato le pagine
e rincorso realtà virtuali.
Ho scomposto
e ricomposto
ogni mio neurone
per intendere il senso
della dematerializzazione
ma non sono capace
di digerirne la forma.
Ho bisogno d’un mondo vero
e stabile.
Sto invecchiando
divento nostalgica
prendo mosse di gambero
e cerco d’andare a ritroso
nel tempo che fu:
un tempo che percepivo
lento
e stabile.
Ho bisogno di quel tempo
eppure non mi arrendo
procedo in avanti
sforzandomi
di tenere il passo
con vecchi piedi
dentro scarpe nuove.
( Tosca Pagliari in lotta col mondo – novembre 2020)
Ho una casa che non è più mia,
io non ci sto più dentro,
ma lei sta dentro di me.
Non so a chi appartenga
adesso,
ma lei,
è certo,
non appartiene ad altri
se non a me,
perché solo io
ormai
sono rimasta
per averne memoria.
Ci sarà altra gente
ad abitarne le mura,
ma non la casa.
Ci sarà altra gente
padrona di stanze
tetto e infissi,
ma non della casa.
La casa appartienea chi se la porta dietro
nel tempo
nei ricordi
del proprio vissuto.
Ho una casa
che dicono
non sia più mia
ma io ci entro
tutte le volte che voglio.
Quando mi capiterà
di passarci davanti
lei,
la casa
mi saluterà
perché me soltanto
avrà riconosciuta.
(Tosca Pagliari proprietaria di inestimabile diverso immobile
– novembre 2020)
Vado come il fiume al mare.
Scorro sempre più veloce.
Ci fu il tempo della sorgente
fresco zampillo
di schizzanti risate
e lo scendere lieve
tra le margherite d’aprile,
ma anche il sasso
e il dirupo
e lo schianto fragoroso
della cascata.
Ora vado
tra acque turbinanti.
Vado come il fiume al mare.
Scorro sempre più veloce.
Ci fu il tempo della diga
del ristagno delle acque chiuse.
Fu il tempo quieto
dove si generò
e si raccolse
in quel tempo fermo.
E fu fermento
che squarciò le paratie
fu acqua fuggita impazzita
e nessuno riuscì
mai più a frenarla.
Così vado
come il fiume al mare
in corsa consapevole
ma non rassegnata.
Il mare sta lì e aspetta
lo sa
che ogni fiume nasce
per diventare mare
nell’infinito mare.
( Tosca Pagliari in pensieri e immagini prima del sonno-novembre 2020).
I morti non tornano
forse non sono mai partiti
abbiamo solo smesso di vederli e di sentirli
perché siamo diventati
ciechi e sordi dal dolore.
I morti non tornano
non tornano mai
forse hanno smarrito la strada
nel buio pesto del nostro dolore.
I morti non tornano
forse non vogliono tornare
hanno paura d’attraversare
il mare del nostro pianto.
I morti non tornano
forse non possono tornare
restano legati dalle grida
della nostra mancata rassegnazione.
I morti non tornano
nessuno li ha mai sentiti bussare
alla porta di casa
ma qualcuno ha sentito
il loro battito alla porta del cuore.
( Tosca Pagliari – vigilia del giorno dei morti 2020)